¿...Y qué importan mi enorme voluntad, mi gran inteligencia y mi talento natural ahora que te vas para no volver? ¡Ya, ya sé que cualquiera de esas cosas es, a la larga, más importante que el ingenuo amor que, creyéndose inmortal, muere de todas formas, y casi siempre antes que nosotros hagamos lo propio! Pero, aún así, ¿qué pueden importar mis mejores virtudes o mis peores defectos cuando, forzosamente, he de aceptar quedarme solo para que tú puedas aceptarte a ti misma ya estés a solas o en compañía? En realidad, vida mía, ¿qué importa nada ahora que te ves obligada a ser cruel conmigo para que la tuya, tu vida, tenga una nueva ocasión de serte amable todavía? ¡Ah si pudiera podar, uno tras otro, mis cinco sentidos ahora que ya no van a servirme de nada puesto que, muerto el amor, sentir es inútil...! Pero tampoco esto está a mi alcance porque un sexto sentido me lo impide al recordarme que hasta en lo inútil hay una cierta belleza, y que mi deber es buscarla ya que a eso me dedico: a perseguir lo bello mas allá de cualquier utilidad y de que, en su persecución, me sienta yo un poco más feliz, o, si se quiere, menos desgraciado...
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