En el fondo de casi toda voluntad creadora existe un instinto de muerte o sustrato neurótico que, siempre o periódicamente, quiere huir de sí mismo como de la peste: es durante esa huida imposible que el individuo afectado crea, hace surgir del abismo caótico de su concreta humanidad aquello que le engrandece y le arruina a la vez, en la medida que solo asomará desde esos fondos si se encarama sobre sus hombros, en consecuencia, solamente y en tanto en cuanto le hunda a él en ese caos un poco más de lo que ya está. Así emerge, saca la cabeza, el "artista" que hay en nosotros, es decir, como el invencible alien que nos parasita, siempre en perjuicio del hombre o la mujer que somos, de la vida que podríamos, y hasta deberíamos, haber vivido de no ser por esa fatalidad tan bella como feroz, tan agresiva como deslumbrante y extraordinaria...
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