La boca del fusil

A corto plazo,
¿Qué satisfacción puede quedarle al fusil humeante,
Recién disparado?
Destino común de las pasiones es
Extinguirse al instante de cumplidas:
Intacto sólo sobrevive
Lo que nunca llega a ser.
Amor romántico, Gloria literaria,
Ambición mundana…
Inmortales sois en un corazón
Que solamente conocerá el fracaso.
Estremecidas almas
Donde un loco deseo arraigó temprano
En contra de leyes naturales, 
Cual planta sobre roca,
Y que anheláis un milagro de toda primavera:
Late en vosotras un error
Que medra en la derrota
Y se agosta con el triunfo.
Incorruptibles soñadoras:
Corrompéis toda realidad velando, 
A pie quieto y sin descanso,
Vuestro sueño eterno e incorrupto.
Mas los sueños no son menos mortales
Que los soñadores,
Y ya sea en el corazón o en un nicho
Todo se pudre con gemela rapidez:
A corto plazo,
Ni siquiera el sabor a pólvora queda
En la boca del fusil.